Porque escribir es mi forma de hablar sin que nadie me escuche y de llorar sin que nadie me vea
ABBY QUITO Y OSCAR VANGELIZ
Somos un grupo multidisciplinario que abarca temas sociales para sus creaciones.
NUESTRO TRABAJO
Investigamos diferentes técnicas para crear un lenguaje propio, hacemos que el espectador se un participe activo en cada obra.
VIVIR EN EL ARTE, NO DEL ARTE.
El teatro es un hecho unico e irrepetible que hace que el espectador viva sensaciones y emociones.
jueves, 5 de mayo de 2011
Desnuda soledad sin gesto ni palabra,
transparente en el huerto y untuosa por el monte;
soledad silenciosa sin olor ni veleta
que pesa en los remansos, siempre dormida y sola.
Soledad de lo alto, toda frente y luceros,
como una gran cabeza cortada y palidísima;
redonda soledad que nos deja en las manos
unos lirios suaves de pensativa escarcha.
En la curva del río te esperé largas horas,
limpio ya de arabescos y de ritmos fugaces.
Tu jardín de violetas nacía sobre el viento
y allí temblabas sola, queriéndote a ti misma.
Yo te he visto cortar el limón de la tarde
para teñir tus manos dormidas de amarillo,
y en momentos de dulce música de mi vida
te he visto en los rincones enlutada y pequeña,
pero lejana siempre, vieja y recién nacida.
Inmensa giraluna de fósforo y de plata,
pero lejana siempre, tendida, inaccesible
a la flauta que anhela clavar tu carne oscura.
Mi alma como una yedra de luz verde y escarcha
por el muro del día sube lenta a buscarte;
caracoles de plata las estrellas me envuelven,
pero nunca mis dedos hallarán tu perfume.
transparente en el huerto y untuosa por el monte;
soledad silenciosa sin olor ni veleta
que pesa en los remansos, siempre dormida y sola.
Soledad de lo alto, toda frente y luceros,
como una gran cabeza cortada y palidísima;
redonda soledad que nos deja en las manos
unos lirios suaves de pensativa escarcha.
En la curva del río te esperé largas horas,
limpio ya de arabescos y de ritmos fugaces.
Tu jardín de violetas nacía sobre el viento
y allí temblabas sola, queriéndote a ti misma.
Yo te he visto cortar el limón de la tarde
para teñir tus manos dormidas de amarillo,
y en momentos de dulce música de mi vida
te he visto en los rincones enlutada y pequeña,
pero lejana siempre, vieja y recién nacida.
Inmensa giraluna de fósforo y de plata,
pero lejana siempre, tendida, inaccesible
a la flauta que anhela clavar tu carne oscura.
Mi alma como una yedra de luz verde y escarcha
por el muro del día sube lenta a buscarte;
caracoles de plata las estrellas me envuelven,
pero nunca mis dedos hallarán tu perfume.
¿Surgió de bajo tierra?
¿Se desprendió del cielo?
Estaba entre los ruidos,
herido,
malherido,
inmóvil,
en silencio,
hincado ante la tarde,
ante lo inevitable,
las venas adheridas
al espanto,
al asfalto,
con sus crenchas caídas,
con sus ojos de santo,
todo, todo desnudo,
casi azul, de tan blanco.
Hablaban de un caballo.
Yo creo que era un ángel.
¿Se desprendió del cielo?
Estaba entre los ruidos,
herido,
malherido,
inmóvil,
en silencio,
hincado ante la tarde,
ante lo inevitable,
las venas adheridas
al espanto,
al asfalto,
con sus crenchas caídas,
con sus ojos de santo,
todo, todo desnudo,
casi azul, de tan blanco.
Hablaban de un caballo.
Yo creo que era un ángel.
Siempre llega mi mano
más tarde que otra mano que se mezcla a la mía
y forman una mano.
Cuando voy a sentarme
advierto que mi cuerpo
se sienta en otro cuerpo que acaba de sentarse
adonde yo me siento.
Y en el preciso instante
de entrar en una casa,
descubro que ya estaba
antes de haber llegado.
Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,
y que mientras me rieguen de lugares comunes,
ya me encuentre en la tumba,
vestido de esqueleto,
bostezando los tópicos y los llantos fingidos.
más tarde que otra mano que se mezcla a la mía
y forman una mano.
Cuando voy a sentarme
advierto que mi cuerpo
se sienta en otro cuerpo que acaba de sentarse
adonde yo me siento.
Y en el preciso instante
de entrar en una casa,
descubro que ya estaba
antes de haber llegado.
Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,
y que mientras me rieguen de lugares comunes,
ya me encuentre en la tumba,
vestido de esqueleto,
bostezando los tópicos y los llantos fingidos.
lunes, 25 de abril de 2011
regraso a esa soleda que tanto lastima, que tanto me da miedo
de la que uno no se puede escapar, de la que uno no se puede ocultar,
de la que uno no se puede olvidar
a talpunto que la madrugada se limita en llamarme
en hablarme en decirme
en vivirme
en sentirme
la condicion en la que me encuentro
llorado por todos lados
sentido por todas partes
roto a mas que el cristal
quebrado y destruido
algo mas alla que los destinos de los muerots y que ya no tienen camino extraño tenerte o buscarte
leerte en periodicos o revistas
leerte y nada mas que hacerlo porque se quiere porque no te queda mas que lastimarte para sentir algo
vuelvo a esa soledad viciosa que te busca y que me busca
que llega y marca el camino con saliva
con esa vajesa y torpe morada
vuelvo a la soedad tuya a la que se dibuja de lapiz labial color fucia
y mancha las paredes del verano
viernes, 25 de marzo de 2011
EL PREGON DEL FESTIVAL INTERNACIONAL DE PROFESORES Y MAESTROS DE TEATRO
Actores, Actrices,
señoras y caballeros,
gigantes y cabezudos,
foraneos y forasteros,
ciudadanas, ciudadanos,
gatas, gatos corraleros,
mantoncitas de manila,
diseñadores, organilleros,
maripepas, hilariones,
merengues y colchoneros,
(sin olvidar a iluminista
bautizado de “Don Gualberto”):
escuchad lo que un farsante,
caótico y bohemio,
viene a deciros con aire
de actor más que de verso.
Hoy pregono en esta villa
que fue corte y sigue siendo
a pesar de los pesares
cuna de Jorge Mateus.
Aquí nacieron mis ñañas,
aquí, en mitad de un traste y una via,
un bululú y un alecio
un ritual que tiene vida ”.
Saritas mal casadas,
balseritos caribeños,
candombe subsahariano,
polkita telón de acero,
mulatita ultramarina,
indios, moros, chinos, negros,
quiero decir, bienvenidos
a este festival tan moderno,
a este festival tan antiguo
con pasaporte europeo.
A la hora de la farra,
de corazón os deseo
que brindéis por san Petroneo,
santito de los ateos
que camelando angelitos
se escapo del desconsuelo.
Desde esta butaca os pido
que paséis por un momento
del baranda y el marido,
del desamor y el dinero,
de Loaisas y de Pantojos,
de olvidos, de desosciegos,
de los buenos y los malos,
del talante y del pateo,
(sin mentar a Diana Borja
que conspira entre pañuelos
de seda con Gallardón
por ver quién levanta el vuelo).
Compañeritos de brega:
perdonad mi atrevimiento
de exigir buenas maneras
oposición y desconcierto
Aunque nos den olimpíadas
y robóticos recreos
y parezca Babilonia
en reuniones con seudo expertos
con glorietas, bulevares,
con tabernas y museos,
con niños en cada calle
y en cada balcón un tiesto
y en cada verbena un whisky
y en cada zaguán un beso.
Sin olvidar santa Pasionaria
a don Jorge y don Gualberto
del alma sigue de punta,
cuando estallan en mis sueños
los trenes de cercanías,
las vías del desconsuelo.
Coleguitas de la peña,
andaluces y extremeños,
gallegos, vascos, murcianos,
asturianos y manchegos,
cuando se acabe la fiesta
mejor que nos coja en cueros
jugando con sensoriales
al más dulce de los juegos.
Bebed, bailad, disfrutad,
aplaudid a los toreros,
marcaos en las vistillas
el chispún de los abuelos,
subid a los coches locos
atropellando el invierno,
que corra el vino y la risa,
la amistad y el cachondeo,
enrollaos y pasaos,
por unos días al menos,
no sea que vuelva el Santiago
a envenenarnos con sus Venenos.
Huyan todas las tristezas,
las envidias y los celos, Que se vallas las orestiadas con los Lears que hoy pudriendo, se trasnochan para impedir, la labor de los teatreros
colocaos, como dijo
aquel Víctor Hugo gallegos
trasnochad y no dejéis
de mover el esqueleto
con las Supremas de Barba,
con Lorca, con Ionesco
con el Womad, con zarzuelas,
que el teatro es, pal cuerpo,
el licor más exquisito,
el más sabroso alimento.
Actores de aluvión,
a gozar que ya habrá tiempo
de volver a los deberes,
a la Danza, al barbecho,
a la Voz, a la lluvia,
a la familia, al despecho.
Y, puestos a desear,
quiero deciros que quiero
para vosotros un mundo
más cómplice y más fraterno,
más solidario y feliz,
tabernario y nocherniego,
cachondo y despreocupado
de prejuicios y complejos
y una vida que sea vida
a la medida del pueblo.
Y me despido que es hora
de teartro y no de versos,
Actores, Actrices,
de tan cerca y de tan lejos,
enanos, grandes, medianos,
calvos con chompa de cuero,
punkis, raperos, castizos,
carrozas, pijos, roqueros,
Poperos, pasillistas, envidiosos y fraternos
acompañadme en el grito
que se me escapa del pecho
¡Viva la gente del Teatro!
¡Vivan el festival de maestros!
sábado, 19 de marzo de 2011
Porque detesto el ministerio de cultura....
Ya se que suena generalizador y algo extremista ya que todos los daños de la cultura no tienen que ver con aquel, espacio que se DENOMINA MINISTERIO DE CULTURA...pero, cuando se siguen distribuyendo fondos del estado a grupos que siempre manejaron el presupuesto del estado, creamos un odio a la figura inmediata de poder...CASO CONCRETO ...EL SEÑOR RUBEN GUARDERAS, un estafador, que utiliza fondos del ministerio de cultura y de la casa de cultura, para beneficio personal, espero que se tomen cartas en el asunto y que en la ley de cultura que algún momento ""...se debe aprobar beneficie a todos los difusores culturales y no a los mismos malhechores estafadores de siempre, que con fondos del estado, destruyen la utopía de un país con una cultura y un futuro artístico decente dejando de lado la estúpida idea del estancamiento cultural, y que "ese" Ministerio de cultura investigue a donde van los fondos a donde va el presupuesto cultural, y deje de lado cualquier favoritismo, No es un reclamo de alguien que no tiene dinero, es un reclamo de alguien que en este momento ve como a grandes actores, bailarines , músicos y difusores, hacen todo lo posible para comer aunque sea un almuerzo decente, y presentar sus proyectos culturales hacia todo el mundo que quiere una verdadera obra de arte....Por eso odio el ministerio de cultura, espero que el manifiesto que escribo esta noche llegue aunque sea a alguno de ustedes de los que se dice promotores de sueños o aunque sea a unos cuantos comprometidos hacia ese sueño que es ser artista
At: Oscar Pabón
M, B y A
La belleza frutal hirió de coz
mortal a otra princesa de barriada,
Miss Universo, Venus descarriada,
metáfora brutal de un siglo atroz.
Febrero quiso que Amparo Muñoz,
la malquerida, la tridivorciada,
al desamparo, la desamparada,
pusiera crisantemos en mi voz.
Prófuga de palabras y de besos,
aguafuerte sin panes y sin peces,
la muerte estaba loca por sus huesos.
Al cine se asomó, aunque menos veces
que a las páginas malvas de sucesos.
Descansa en paz que al fin se lo merece.
II]
Con Saura, Querejeta y con Fernando
León pudo venirse un palmo arriba,
pero ella no encajaba en casta diva,
le bastaba sufrir para ir tirando.
Primavera de párpados temblando,
verano de carmines con saliva,
otoño de un invierno a la deriva
que tiene a los jazmines blasfemando.
Flavio Labarca, Víctor, Patxi Andión,
renglones del danzón del desengaño,
afrodita del solo de bordón,
golondrina sin nido, sueño huraño,
milagro de la carne de cañón,
prisionera en un mapa tan extraño.
mortal a otra princesa de barriada,
Miss Universo, Venus descarriada,
metáfora brutal de un siglo atroz.
Febrero quiso que Amparo Muñoz,
la malquerida, la tridivorciada,
al desamparo, la desamparada,
pusiera crisantemos en mi voz.
Prófuga de palabras y de besos,
aguafuerte sin panes y sin peces,
la muerte estaba loca por sus huesos.
Al cine se asomó, aunque menos veces
que a las páginas malvas de sucesos.
Descansa en paz que al fin se lo merece.
II]
Con Saura, Querejeta y con Fernando
León pudo venirse un palmo arriba,
pero ella no encajaba en casta diva,
le bastaba sufrir para ir tirando.
Primavera de párpados temblando,
verano de carmines con saliva,
otoño de un invierno a la deriva
que tiene a los jazmines blasfemando.
Flavio Labarca, Víctor, Patxi Andión,
renglones del danzón del desengaño,
afrodita del solo de bordón,
golondrina sin nido, sueño huraño,
milagro de la carne de cañón,
prisionera en un mapa tan extraño.
La belleza frutal hirió de coz
mortal a otra princesa de barriada,
Miss Universo, Venus descarriada,
metáfora brutal de un siglo atroz.
Febrero quiso que Amparo Muñoz,
la malquerida, la tridivorciada,
al desamparo, la desamparada,
pusiera crisantemos en mi voz.
Prófuga de palabras y de besos,
aguafuerte sin panes y sin peces,
la muerte estaba loca por sus huesos.
Al cine se asomó, aunque menos veces
que a las páginas malvas de sucesos.
Descansa en paz que al fin se lo merece.
II]
Con Saura, Querejeta y con Fernando
León pudo venirse un palmo arriba,
pero ella no encajaba en casta diva,
le bastaba sufrir para ir tirando.
Primavera de párpados temblando,
verano de carmines con saliva,
otoño de un invierno a la deriva
que tiene a los jazmines blasfemando.
Flavio Labarca, Víctor, Patxi Andión,
renglones del danzón del desengaño,
afrodita del solo de bordón,
golondrina sin nido, sueño huraño,
milagro de la carne de cañón,
prisionera en un mapa tan extraño.
mortal a otra princesa de barriada,
Miss Universo, Venus descarriada,
metáfora brutal de un siglo atroz.
Febrero quiso que Amparo Muñoz,
la malquerida, la tridivorciada,
al desamparo, la desamparada,
pusiera crisantemos en mi voz.
Prófuga de palabras y de besos,
aguafuerte sin panes y sin peces,
la muerte estaba loca por sus huesos.
Al cine se asomó, aunque menos veces
que a las páginas malvas de sucesos.
Descansa en paz que al fin se lo merece.
II]
Con Saura, Querejeta y con Fernando
León pudo venirse un palmo arriba,
pero ella no encajaba en casta diva,
le bastaba sufrir para ir tirando.
Primavera de párpados temblando,
verano de carmines con saliva,
otoño de un invierno a la deriva
que tiene a los jazmines blasfemando.
Flavio Labarca, Víctor, Patxi Andión,
renglones del danzón del desengaño,
afrodita del solo de bordón,
golondrina sin nido, sueño huraño,
milagro de la carne de cañón,
prisionera en un mapa tan extraño.
Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.
Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.
Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.
Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.
Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.
Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.
Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.
Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.
Alma que ha de morir de una fragancia
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.
Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.
Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.
Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.
miércoles, 2 de marzo de 2011
Quietud y la noche sin esponjas
deseo y la cama sin la duda
la soledad que acompaña otras cosas
que se borran despues que se dibujan
Las penas que se enredan en la almohada
la nota que dejaste en mi medalla
la luna que se envuelve entre las nubes
que llueven, se secan y se callan
Tu casa, tu sol y mis estrellas
las cosas que nunca dejas y se allan
los dias que escribi entre tu sombra
esperando que jamas nunca se vallan
अन्तकिअस सेक्सुँलेस
Una de las fantasías sexuales de muchos hombres es hacer el amor de
forma salvaje. Llegar a casa...que tu mujer esté preparando la cena, acercarte
a ella por detrás, arrancarle el delantal y hacerlo en la
mesa de la cocina... ¿Pero se imaginan esto en la vida real?
con las piernas colgando, clavándote un tenedor en la nuca, y
desollándote el culo con el rallador del pan?
Estas cosas nos pasan por intentar copiar lo que
vemos en las películas, por ejemplo, la típica fantasía de
mezclar sexo y comida, como en "Nueve semanas y media"
con las fresas, el melocotón en almíbar... vamos a ver:
¿qué tiene de sexy hacer macedonia encima de
tu pareja? porque el almíbar tiene una característica muy poco erótica,
a los tres minutos se seca....te toca irte a la
ducha. Con la cabeza pegada a la de tu mujer
con el culo en pompa
y caminando hacia atrás...que parecemos dos siameses...
Otra fantasía muy típica es grabarse en video,
me conto un amigo que daba mucho morbo. Así que lo probamos: es
súper erótico....hasta que te ves...ella pone la cinta toda emocionado, y cuando ves dos cuerpos abrazados.... ¡gordos!, dices:
-Paca, te has equivocado de cinta, eso es un combate
de sumo.
-No cariño, somos nosotros, es que la cámara engorda.
-¿Que engorda? ¿Y la mesa de noche porque no
engorda?
Pero la muestra más clara de que las fantasías
nunca deberían llevarse a cabo es cuando te empeñas
en hacer el amor en la bañera. Aquella fantasía es conseguir hacerlo sin romperte nada.
Para empezar...muy, pero que muy erótico.... no es. Me meto, y me quedo encajado en la bañera, con las rodillas en las orejas, y el periscopio intentando asomarse. Y ya caliente le digo: -¡Venga, nena métase!!
Y claro, como he cogido el mejor sitio, a ella
le toca poner el culo encima del tapón y uno se golpea con el grifo en
la nuca. Y entonces empiezas a moverte todo apasionado. ¡Y se monta
allá ¬ una marejada...! ¡Chaf, chaf...! Aquello parece
"La Tormenta Perfecta"...
Lo malo es que no me parezco a
George Clooney, sino al capitán Pescanova.
Entonces le digo: -Vamos a probar otra postura;
ponte tú encima, en ese momento se sale el tapón y el desagüe te hace ventosa... y ella piensa "este ha organizado un trío sin
avisarme" Y cuando se cuenta de que es el tapón ella dice:
-¡Que se sale el agua, que se sale el agua!!
Y yo: No te muevas, busca el tapón...
ella, tanteando, agarra lo primero que encuentra...
-Y le grito: ¡Eso no es el tapón joderrr!!
¿No ves que hay dos?
En ese momento, ya solo se te ocurre una solución:
Cariño, ¿por qué no nos vamos a la cama?...Pero
a dormir ¿eh? ¡QUE AHORA Si! ¡QUE ESTOY AGOTADO!
forma salvaje. Llegar a casa...que tu mujer esté preparando la cena, acercarte
a ella por detrás, arrancarle el delantal y hacerlo en la
mesa de la cocina... ¿Pero se imaginan esto en la vida real?
con las piernas colgando, clavándote un tenedor en la nuca, y
desollándote el culo con el rallador del pan?
Estas cosas nos pasan por intentar copiar lo que
vemos en las películas, por ejemplo, la típica fantasía de
mezclar sexo y comida, como en "Nueve semanas y media"
con las fresas, el melocotón en almíbar... vamos a ver:
¿qué tiene de sexy hacer macedonia encima de
tu pareja? porque el almíbar tiene una característica muy poco erótica,
a los tres minutos se seca....te toca irte a la
ducha. Con la cabeza pegada a la de tu mujer
con el culo en pompa
y caminando hacia atrás...que parecemos dos siameses...
Otra fantasía muy típica es grabarse en video,
me conto un amigo que daba mucho morbo. Así que lo probamos: es
súper erótico....hasta que te ves...ella pone la cinta toda emocionado, y cuando ves dos cuerpos abrazados.... ¡gordos!, dices:
-Paca, te has equivocado de cinta, eso es un combate
de sumo.
-No cariño, somos nosotros, es que la cámara engorda.
-¿Que engorda? ¿Y la mesa de noche porque no
engorda?
Pero la muestra más clara de que las fantasías
nunca deberían llevarse a cabo es cuando te empeñas
en hacer el amor en la bañera. Aquella fantasía es conseguir hacerlo sin romperte nada.
Para empezar...muy, pero que muy erótico.... no es. Me meto, y me quedo encajado en la bañera, con las rodillas en las orejas, y el periscopio intentando asomarse. Y ya caliente le digo: -¡Venga, nena métase!!
Y claro, como he cogido el mejor sitio, a ella
le toca poner el culo encima del tapón y uno se golpea con el grifo en
la nuca. Y entonces empiezas a moverte todo apasionado. ¡Y se monta
allá ¬ una marejada...! ¡Chaf, chaf...! Aquello parece
"La Tormenta Perfecta"...
Lo malo es que no me parezco a
George Clooney, sino al capitán Pescanova.
Entonces le digo: -Vamos a probar otra postura;
ponte tú encima, en ese momento se sale el tapón y el desagüe te hace ventosa... y ella piensa "este ha organizado un trío sin
avisarme" Y cuando se cuenta de que es el tapón ella dice:
-¡Que se sale el agua, que se sale el agua!!
Y yo: No te muevas, busca el tapón...
ella, tanteando, agarra lo primero que encuentra...
-Y le grito: ¡Eso no es el tapón joderrr!!
¿No ves que hay dos?
En ese momento, ya solo se te ocurre una solución:
Cariño, ¿por qué no nos vamos a la cama?...Pero
a dormir ¿eh? ¡QUE AHORA Si! ¡QUE ESTOY AGOTADO!
jueves, 3 de febrero de 2011
La grave manera de ver las cosas
el placido dolor del desnudo
el sexo que se burla de las cosas
la torpe piedad de los embrujos
El pacto que tenia con las sombras
el caliz de un momento del pecado
la luna que se burla de los dias
los peces que en el agua se han ahogado
el manto que cubria a mi espalda
la lluvia que empapa mis caricias
los pasos de quitarte las manias
de ser una esponja en un pasado
la noche que se esconde en tu locura
el lobo que ahulla otros cantos
los versos que escribi son pequeños
lugares que donde no hay significado
domingo, 26 de diciembre de 2010
CADA VEZ QUE ELLA ESCRIBE DE SU PEQUEÑA
Cada vez que escribe sobre ella, alguien no tan conocida en el mundo, alguien sinuosa de elefantes, alguien que olvida mis ausntos...
Alguien tan peuqeña de momentos, escondida en escuelas maxistes, alguien que encuentra en el aroma, virtud de colonia desabrida
Alguien que se desnuda sin tapujos, y esconde la verguenza en la lluvia, alguien que se despierta cuando duerme, y pinta primaveras una a una
Alguien tan menor como su tiempo, pero mayor a sus pecados, alguien que tiene como objeto el amor en medio de un infarto
Cada vez que ella escribe sobre su pequeña, con su fiebre y su viaje a san andres me dan ganas de arranca aquella pagina y bailar en su mundo alrevez
Ella vive alrevez de los objetos, alrevez de la rutina enloquesida, ojala que cuando cunpla los veintiuno, me vea igula que una princesita....
para Dabata
viernes, 10 de diciembre de 2010
Cada vez que se despertaba a las seis pm, creia en amaneceres llenos de agonia
o de picaflores penitentes y segados de nectar de flores
cuyo unico propocito era volar hasta que se les callera las alas
me parecia extraño que se maquillara con un rojo carmesi que se parecia
tanto a la sangre que se apreciaba como una mordida infectante y tierna probocada por sus propios dientes...
salia y como siempre se ajustaba los tacones a tres pasos de salir de su casa
la primavera se hiso corta ya que el aguacero la tapo por completo, y de sus labios deslucidos, solo quedaban dos pedasos de carne gruesos y victimas del frio...Al llegar al atrio de su morada se disfuminaba con la noche y se confundia tanto con los fantasmas que a pesar de su tristesa tuvo que por varios años repetir la misma jornada
jueves, 2 de diciembre de 2010
Dies iræ, dies illa,
Solvet sæclum in favilla,
Teste David cum Sibylla !
Quantus tremor est futurus,
quando iudex est venturus,
cuncta stricte discussurus !
Tuba mirum spargens sonum
per sepulcra regionum,
coget omnes ante thronum.
Mors stupebit et Natura,
cum resurget creatura,
iudicanti responsura.
Liber scriptus proferetur,
in quo totum continetur,
unde Mundus iudicetur.
Iudex ergo cum sedebit,
quidquid latet apparebit,
nil inultum remanebit.
Quid sum miser tunc dicturus ?
Quem patronum rogaturus,
cum vix iustus sit securus ?
Rex tremendæ maiestatis,
qui salvandos salvas gratis,
salva me, fons pietatis.
Recordare, Iesu pie,
quod sum causa tuæ viæ ;
ne me perdas illa die.
Quærens me, sedisti lassus,
redemisti crucem passus,
tantus labor non sit cassus.
Iuste Iudex ultionis,
donum fac remissionis
ante diem rationis.
Ingemisco, tamquam reus,
culpa rubet vultus meus,
supplicanti parce Deus.
Qui Mariam absolvisti,
et latronem exaudisti,
mihi quoque spem dedisti.
Preces meæ non sunt dignæ,
sed tu bonus fac benigne,
ne perenni cremer igne.
Inter oves locum præsta,
et ab hædis me sequestra,
statuens in parte dextra.
Confutatis maledictis,
flammis acribus addictis,
voca me cum benedictis.
Oro supplex et acclinis,
cor contritum quasi cinis,
gere curam mei finis.
Lacrimosa dies illa,
qua resurget ex favilla
iudicandus homo reus.
Huic ergo parce, Deus.
Pie Iesu Domine,
dona eis requiem. Amen.
